O mundo todo passando
nas janelas dos ônibus.
As ruas vomitando gentes
até que não chegam as 20 horas.

E mais uma semana.
E mais horas.
Essa fixação desgraçada
no tempo e no seu passar.

Admoesto-me por quero viver
e não quero.
Ainda um risco obscuro e secreto
açoita-me a vontade.

Os descaminhos.
Sou um desvirado.

Preso à minha classe e a algumas roupas,
Vou de branco pela rua cinzenta.
Melancolias, mercadorias espreitam-me.
Devo seguir até o enjôo?
Posso, sem armas, revoltar-me’?

Olhos sujos no relógio da torre:
Não, o tempo não chegou de completa justiça.
O tempo é ainda de fezes, maus poemas,
alucinações e espera.
O tempo pobre, o poeta pobre
fundem-se no mesmo impasse.

Em vão me tento explicar, os muros são surdos.

Sob a pele das palavras há cifras e códigos.
O sol consola os doentes e não os renova.
As coisas. Que tristes são as coisas,
consideradas sem ênfase.

Vomitar esse tédio sobre a cidade.
Quarenta anos e nenhum problema
resolvido, sequer colocado.
Nenhuma carta escrita nem recebida.
Todos os homens voltam para casa.
Estão menos livres mas levam jornais
e soletram o mundo, sabendo que o perdem.

Crimes da terra, como perdoá-los?
Tomei parte em muitos, outros escondi.
Alguns achei belos, foram publicados.
Crimes suaves, que ajudam a viver.
Ração diária de erro, distribuída em casa.
Os ferozes padeiros do mal.
Os ferozes leiteiros do mal.

Pôr fogo em tudo, inclusive em mim.
Ao menino de 1918 chamavam anarquista.
Porém meu ódio é o melhor de mim.
Com ele me salvo
e dou a poucos uma esperança mínima.

Uma flor nasceu na rua!
Passem de longe, bondes, ônibus, rio de aço do tráfego.
Uma flor ainda desbotada
ilude a polícia, rompe o asfalto.
Façam completo silêncio,
paralisem os negócios,
garanto que uma flor nasceu.

Sua cor não se percebe.
Suas pétalas não se abrem.
Seu nome não está nos livros.
É feia. Mas é realmente uma flor.

Sento-me no chão da capital do país às cinco horasda tarde
e lentamente passo a mão nessa forma insegura.
Do lado das montanhas, nuvens maciças avolumam-se.
Pequenos pontos brancos movem-se no mar, galinhas em pânico.
É feia. Mas é uma flor. Furou o asfalto, o tédio, o nojo e o ódio.

Essa crise de responsabilidade que vivemos é claramente um problema. Por isso que não vemos nomes de responsáveis por prédios que caem, dinheiro público que some. Obras que atrasam, promessas de campanha que não são cumpridas.
Tudo faz parte apenas de fantasmas. Os que roubam, os que se omitem, os que se corrompem. Nunca somos nós, nunca é ninguém. E as coisas continuam a acontecer, num ciclo que parece interminável.

No Oriente, um caso de corrupção que vaza na imprensa é uma vergonha a ser retratada, e que dispensa a pessoal de cargo público para sempre. Isso vem da moral, dos valores pessoais.

Aí vem um cara totalmente preconceituoso (http://goo.gl/5hgv6), ou alguém que não sabe separar opinião pessoal de representatividade(http://goo.gl/P6dvO) e notícias sensacionalistas, ruído informacional, pipocam por todos os lados. Apenas para alimentar os discursos de raivosos babões, e reacionários. É a política da desinformação, e por fim da desunião. Sem propósitos, apenas desfocar do que é importante.

Se assumimos um cargo representativo, uma posição em que não somos apenas indivíduos, mas também entidades que formam algo supra-humano, devemos sim, lembrar que o que dizemos reflete o que representamos, e que uma opinião solta, pode influenciar a vida, opinião, e rumos da sociedade. Um padre que defende opiniões que vão contra a Igreja não deve permanecer padre. Deve sair, e defender seus princípios por si, de uma forma saudável. A questão religiosa é muito complexa, pois trabalha com valores ético-morais e fé, algo muito pessoal e diferenciado, de acordo com cada indivíduo.

No caso do dep Marco Feliciano, vemos que tudo é apenas um joguete político para barganhar vantagens (e novamente desviar o foco disso[http://goo.gl/8A1Er]).

Com o amadurecimento das relações sociais, é inevitável que os aparatos legais acabem contemplando também os casos que incluam as manifestações internéticas, de opinião, ofensas, etc. A regulamentação dessas relações é saudável, protegendo e dando garantias para assegurar a integridade das pessoas e a liberdade de expressão (com responsabilidade!). Evidente que sendo este um assunto recente, e que não tendo um modelo maduro e ideal de democracia, certos absurdos ocorrerão nessa jornada em busca de uma regulamentação saudável. Mas a evolução, e os tropeços, são necessários e fazem parte da caminhada.

É como dizem. A longo prazo, todas as escolhas são as melhores.
O que não podemos permitir é haver uma Internet Selvagem, uma terra sem leis.

Sou apenas hoje uma grande espera.
Espera do futuro que me traga meu presente.
Minha conexão com o mundo.
Satisfação.

Ou passarei, apenas sendo espera,
nesse descompasso de tempo e realidade,
de expectativa,
que chamo vida.

[Clarice]“Hélio, é bom viver, não é? É, pelo menos, a impressão de que você me dá?” O psicanalista e escritor não discorda: “Viver — essa difícil alegria. Viver é jogo, é risco. Quem joga pode ganhar ou perder. O começo da sabedoria consiste em aceitarmos que perder também faz parte do jogo. (…) Se não sei perder, não ganho nada, e terei sempre as mãos vazias. Quem não sabe perder acumula ferrugem nos olhos e se torna cego — cego de rancor”.

Fonte: http://www.jornalopcao.com.br/colunas/imprensa/clarice-lispector-entrevista-o-fracassado-nelson-rodrigues

Não somos eternos.
E, não temos data de validade impressa.
A morte é uma realidade. Única herança certa que as mães passam aos filhos, quando estes nascem. Única certeza de todo ser que vive.
Mas essa mensagem não é de tristeza, medo ou desmotivação.
É um chamado para despertar, para nos dedicarmos bem a viver a vida de verdade. Única tarefa real que temos. A vida é para ser vivida, até o fim.
Fora disso já temos a certeza, não é preciso esforçar-se para encontrá-la.
Ela virá, invariavelmente. E ‘daqui a pouco’ poderá ser muito tarde.
“A vida é a arte de desperdiçar o tempo” [que nos resta!].
Então não o desperdice com ódio aos outros, ou com mesquinharias cotidianas ou frívolas.
Desperdice-o com quem você ama, e com os que amam você também. Com os amigos. Com alegria.
Com coisas que tornam essa passagem mais agradável.

Exemplo belamente ilustrado, segue.

http://obviousmag.org/sphere/2013/03/a-batalha-que-nao-escolhemos.html

***

POR CONTA da tal ‘liberdade de expressão’ muitos incautos acham que podem falar sobre o que não sabem, sem ao menos executar, antes, um exercício de reflexão tentando se imaginar dentro da situação que criticam… Um dos tristes males da Internet, e dessa geração que sabe, sem estudar. ‘Nasceram prontos’. São só, e sempre, opinião (‘certa’).

Internet: Unindo os distantes, separando os próximos…

Às vezes, essas pequenas grandes reflexões quotidianas, uma frase simples e despretensiosa, dão-me uma satisfação enorme.

Nessas horas é que penso, o ser humano, ainda temos esperança.

“A infância é rica por sua simplicidade.” – Nágila Sampaio.

Não conheço Nágila, não sei nada sobre ela, nem como é seu rosto, seus dentes num sorriso, se tem boa dicção, ou se é velha ou nova.
Mas nada disso importa, pois com essa sua pequena grande reflexão, encheu-me o dia de coisa boa.
Agora é esticar a noite, tranquilo. Pensando nos sonhos de infância. De algodão doce, de parquinho.

Repasse a imagem e fique tranquilo. Vire para o lado e durma.

É inegável que a atitude cômoda, que tanto se vê por aí, traz consigo inúmeros problemas, cada vez mais visíveis e danosos, à nossa sociedade. São tantas mazelas, injustiças e anacronismo, que tem sido realmente difícil ‘não se indignar’.

E é boa, essa indignação. Ela é o ingrediente básico para iniciar um processo de mudança.
As redes sociais ajudam muito, tanto a sustentar os acomodados, com suas diversas frivolidades e ocupações rasas, quanto àqueles indignados que ‘querem se mobilizar’. Estes que através de dúzias de imagens indignadas repassadas, muitas delas forjadas sob boas intenções, mas sem embasamento (como as que tratam de legalidades, direitos, ‘fatos jornalísitcos’, muitos deles inverídicos), exorcizam essa vontade de mudar, como numa doação para LBV, que apascenta os corações oprimidos que querem auxiliar de alguma maneira, ‘mas não sabem como’. Um telefonema, um dindim, e plim. Assim é um compartilhamento, uma imagem. A Verdade! E plim… Podemos virar para o lado, e continuar a dormir.
Assustei-me ao constatar, que essa manifestação indignada, também é uma forma de acomodação.
Acomodação sim, pois uma caminhada começa com o primeiro passo (a indignação, nesse caso) mas não termina apenas nele. Vários outros são necessários para se completar a jornada.
E não tenho visto outros desses passos não. Somente primeiros passos. Repasses, imagens. Gritos no ar, cartazes. Estáticos, impessoais. Sem sugestões, sem a expressão própria dos indivíduos. Ideias, propostas. Só gritaria. Só raiva, indignação. Todos, no fundo, passivos. Imóveis. Primeiros passos.
Os indignados não procuram ler, estudar. Não procuram aprender a trazer soluções com suas próprias ideias, com essa vontade de mudar. Trazer algo de novo, pegar na enxada e realmente revirar a terra. Isso dá trabalho, isso suja as mãos (e vale a pena?).
Reclamam dos políticos, dos que não sabem votar. Contudo permanecem, erroneamente, esperando que a solução venha a partir destes mesmos a quem nutrem um ódio severo e surdo, indignado. Babam de raiva. Outro de nossos paradoxos hodiernos sociais…
Vejo que essa indignação, por fim, é outra espécie de comodismo mascarado. Os indignados ficam comodamente situados numa nova zona de conforto, que aparentemente não é vista como tal. Pensam que os indignados são os novos despertos, estão além da massa ignara, que se afoga na mídia rasa e nas notícias e intrigas bobas que preenchem as fugas das mentes vazias e fracas. Estão do lado de lá, mas ali ficam, nesse novo espaço vago, sentindo-se confortáveis pois se consideram diferentes, superiores, além dos desvirtuados frívolos. Permanecem nessa nova zona, crentes que deram o primeiro (e único) passo. Vitoriosos.
E assim são os dias, e a nossa História Brasileira.
Tenho visto apenas essa marcha. A marcha do primeiro passo. A marcha dum pé só.
Até consigo rir-me, lá no fundo: “uma marcha de sacis”…